Uno simplemente escribe. No sabe nada.
En momentos cree saberlo. Cree que ha encontrado llaves básicas para ser feliz.
Y luego llega cualquier tipo de realidad, y todo lo estropea.
En forma de enfermedad o de crisis vitales brutales.
Y por fin duerme, tras dos días en que todos los esquemas se le rompen.
Y tiene que cambar de rumbo.
Pero tiene que ser ese rumbo el que le indique, cada día, hacia donde ir.
Porque cuando hizo cambios radicales en el pasado, todo se paralizó.
Entonces lo que queda es,
La vida,
Y no sabemos lo que es, eso, la vida, cómo es, qué es o por qué es, sin instrucciones,
Pero cualquier libro te dirá que las tiene y que además tiene la solución, y el autor del libro, dirá,
No sois felices porque no hacéis las cosas como yo; estoy seguro de que no se libra, y yo no tendría muy tranquila,
la conciencia.
Quienes algo me enseñaron lo hicieron con sus hechos, no con palabras.
La vida que tenemos en nuestro interior,
La vivimos, no hay otra opción, salvo salir por la puerta de atrás, dejando atrás cuestiones morales.
A veces decimos mundo, en vez de vida,
Y no sabemos el por qué de un dolor del que no se libra ni el apuntador,
Y podemos intuir algo,
Y podemos querer que las cosas sean de una forma maravillosa,
Pero la vida no atiende a nuestras razones o deseos en muchas ocasiones.
Se trata de seguir ordinariamente, se trata de saber que uno hoy ha dormido y que ayer estuvo
hecho pedazos.
Y nada más.
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