¿SON TRABAJOS PROTEGIDOS?

               ES PROBABLE. PUES YO SOY TONTO

1--Existe en San Sebastián y en otros lugares, una empresa que dice que trabaja para que personas desfavorecidas (discapacitadas) tengan posibilidades de trabajar e integrase en la sociedad.

  
2--Existe en Bilbao una empresa a la que no le veo el corazón que dice tener. Pero eso es sólo por ser miope.

En la primera de ellas, y con la “explicación” del trabajo que integra a gente en la sociedad, el significado de la  palabra “explotación” no me parece estar lejos de lo que se le exige al peón (no acepto eufemismos como "operario"), por lo menos desde el concepto que tengo yo de lo que significa esa palabra. En la primera empresa nombrada, en el taller más general de San Sebastián, y con la “explicación” (no digas excusa que te pueden acusar de lo que sea) o razonamiento antes presentado, las personas que trabajan como peones, debido a fuertes problemas de enfermedades físicas o psíquicas (que es de las que yo algo sé) y debido a una interpretación muy curiosa de la etiqueta “bajo rendimiento” unida al  hecho de que muchas de estas personas  no pudieron cotizar  cuando estuvieron mucho más enfermas, en sus crisis más duras, no cobran mucho por el trabajo que hacen. Pero estaré mezclando cosas. Qué vas a pensar de un enfermo psíquico.

Desde mi punto de vista, lo que yo vi en ese tipo de talleres (que pudo ser una alucinación pues soy un enfermo psíquico) en las dos veces que aparecí en uno de ellos,  el trabajo que realizaban los operarios estaba y está cada vez más lejos de lo que yo entiendo por "bajo rendimiento". Es alto, pero repito, como soy enfermo no tengo objetividad. Según mi subjetivo y maniqueo punto de vista, se trabaja a muy buen ritmo (muchas veces estresante y muy agobiante, pues es en cadena, como Chaplin  en tiempos modernos) y si hay alguna queja se dice que gracias a esa empresa los discapacitados tienen trabajo. Y los trabajadores "inocentes", se quejan pero no pueden hacerlo cuando trabajan allí.

Pero no sé yo si es protegido aquel trabajo en el que no se puede llegar un minuto tarde porque "necesitan" a los pobres trabajadores para que todo funcione, pues les están ayudando; con la consecuencia de que para no hacerlo, y por horarios de autobuses, algunos  trabajadores están un cuarto de hora antes del comienzo de la jornada en la calle, antes de entrar, y suele hacer frío. Entran a las ocho de la mañana, comen allí, y salen a las cinco y pico. En esta cadena, hay veces en las que no les dejan ir al váter para no romper el ritmo. Me cuentan algunos trabajadores (pero su testimonio no vale pues por su enfermedad pierden objetividad) que  algunos encargados están algo lejos de tener una conducta ejemplar con los peones; los encargados suelen poner muy  mala cara cuando el trabajador tiene que ir al médico  y muchas veces se le pide (lo que pareciera demostrar  que al trabajador lo necesitan, más que para hacerle un favor) que intente ir al  médico fuera de las horas de trabajo, pero muchas veces no se puede hacer eso por horarios médicos. Ante ello el cabreo del encargado se suele percibir en su rostro.

El rendimiento es tan alto en realidad (aunque lo llamen ·"bajo" burocráticamente) que quienes hacen cables en cadena para vender automatismos para coches (que se venden mucho y muy bien) y debido a la cantidad  que se le paga al peón  por la mano de obra, esa empresa suele terminar con super-habit a fin de año (con lo cual se premia al trabajador quizá explotado, no lo sé bien, con un gran aguinaldo; en fin, algunos prefieren sueldos más "coherentes" (siempre según ellos)  sin aguinaldos)); muchas veces, a los nuevos, aunque estén trabajando con la misma eficacia que  los fijos, se les llama ocupacionales para poder justificar un sueldo de 180 euros mensuales, en muchos casos durante más de un año; 180 euros mensuales por ocho horas a todo trapo intenso. Se les pide que lleguen cagados y meados para que nadie se ausente yendo al váter, y ponga en peligro el trabajo de “bajo rendimiento”. A  algunos fijos y con años trabajando en la empresa, se les paga de 300 a 400 euros, con la explicación de que reciben una pensión de algo más de trescientos euros mensuales, que aparte de estar congelada, suele ir a parar a manos de los padres de los protegidos, pues se recibe a nombre del padre o la madre por tener un “hijo a cargo”. 

Quizá me equivoque pero me parece que los encargados se tomarán muchas más licencias para ir al médico y sin ver malas caras, en horas de trabajo (cosa que se les pide que no hagan a los trabajadores); y además, con la explicación de la "responsabilidad" cobran más de 2000 euros al mes, igual que los sindicalistas que no defienden los derechos del trabajador de forma muy coherente; parece rozarse el pisoteo de sus derechos básicos si es que no estuvieran aplastados, no lo sé. Pues quizá estaré equivocado. Los dos gerentes cobraban  5000 euros al mes hace dos años, no quiero saber cuánto cobran ahora; muy merecidamente, supongo. El lehendakari Urkullu, les felicita (¿a los trabajadores? No, a los responsables) por su labor en pro de la “inserción laboral” (¿?) de los discapacitados. Porque además de ello, repito, terminan el año con super-habit. Sobresaliente.

Hay en Bilbao una empresa que absorbió unos talleres de ropa de reciclaje de Guipuzcoa, creada para enfermos psíquicos, y pidió en una de las ramas de esa empresa, tanta producción, que a algunos trabajadores (a los que dicen querer insertar y muchos están muy medicados) la experiencia les suele resultar altamente agobiante (acabando muy mal más que unos cuantos; tanto que a algunos de los trabajadores   les cuesta recuperarse de algún descalabro crítico producido por  un esfuerzo exagerado exigido por la empresa de Bilbao, añadido a las fases patológicas de la enfermedad, a pesar de recibir dinero por baja; aunque a veces solamente finiquito); incluso por lo menos una encargada de la empresa absorbida fue despedida. Otra rama de la misma empresa absorbida ya no trabaja con ropa, sino con otro tipo de trabajos. Tanto encargadas o monitoras y monitores, como enfermos psíquicos de ese trabajo, han tenido que aumentar muchísimo el ritmo de trabajo, pues la legal y buena absorbente también es muy exigente, como es lógico

 También como es lógico y coherente los responsables más directos de la empresa absorbente ganarán mucho dinero. Esta empresa fue premiada por el rey Felipe VI, en un evento donde había muchos diputados y consejeros que se dejan la piel todos los días por el bien de España. La empresa de Bilbao causante de estas situaciones se felicita en un programa de radio por el trabajo que hacen ellos para labores de inserción a discapacitados (algunos psíquicos, como yo) que en más de algunos casos, no sólo no coincide con lo que yo entiendo por la palabra “inserción”,(pues deben de trabajar muy rápido) sino que, por la crisis, se provoca deserción e impotencia en las vidas de los ·"insertados", por una exigencia quizá desmesurada al trabajador, que a veces, repito hasta la saciedad, acaba muy mal. Pero es que esa empresa no tiene la culpa de nada. Es la crisis.

Muchas gracias por su protección.  Aunque yo prefiero la protección de la plataforma para enfermos psíquicos “Why not” o la de Agifes (asociación guipuzcoana para familiares y enfermos psíquicos) en un centro llamado OTL, (ocio y tiempo libre) que aunque no me dan de comer me tratan tan bien como ustedes tratan a sus trabajadores, porque me hacen sentir bien. 

Por ello yo también estoy esperando la llegada de Urkullu y la del Rey.

p.d: todo lo que aquí ha quedado expresado es responsabilidad única y exclusiva de quien firma. Del que no se puede esperar mucho, porque tuvo numerosos ingresos psiquiátricos, es demagogo, populista, chulo perdonavidas, buenista, y otras cosas más. La ambigüedad del lenguaje que utiliza la justifica por la ambigüedad con la que estas empresas tratan estas situaciones en los foros públicos y políticos.

  Antxon Rabella

¿LA VERDAD?

Me encanta la canción que viene a continuación en música y letra. Otra cosa es lo que yo considere qué es la VERDAD de esta vida, pues esta canción habla de ella en términos absolutos. Yo no puedo considerar nada sobre esa VERDAD, pues creo que es de ignorantes pensar que alguien la sabe, o peor, creer que la sabe uno mismo.

Las canciones más clásicas de Aute (convertidas en clásicas por el público al final) siempre me han gustado, la mayoría en letra y música. Estoy seguro de que él sabe que ninguna de sus letras encierran toda la verdad, sino que al expresar sentimientos lo hace sobre cosas universales que creemos en determinados momentos: si estamos muy bien lo vemos todo muy bonito y si estamos mal, más terrible e inaguantable nos parece “la realidad”.

Pues bien, para mí esta canción, de sentimiento y expresión absolutamente pesimista (que no alarmista o tremendista pues eso encierra un juicio y pienso que el pesimista puede alcanzar tan altas cotas de objetividad como el optimista: totales nunca), a pesar del consuelo algo resignado del final (Queda la música) encierra UNA clase de verdad. La condensaré sólo en la primera parte antes del estribillo, que es también título de esta canción “Queda la música”:

“Miro el instante que ha fijado la fotografía (…) quince años que sujeto entre mis brazos (…) nada queda en ese trozo de papel todo es alquimia, veo, que es la prueba más veraz de que todo es mentira, esos rostros ya no llevan nuestros nombres, son dos máscaras perdidas en la noche, pero, queda la música, queda la música….”

Esta estrofa expresa por medio del pensamiento UNA verdad que no creo que sea adecuado contradecir. Es terrible que se pueda poner en cuestión el amor, el tiempo y la verdad, pero son cosas legítimamente cuestionables en nuestro poliédrico sentir.

Y no es adecuado contradecir lo que dice ese párrafo porque esta vida, al ser poliédrica en el terreno del pensamiento, encierra muchas VERDAD-es posibles.

Y es que Aute escribió otra canción de título “Me va la vida en ello”, en la que de alguna manera viene a afirmar un sentimiento bastante alejado al que expresa en la canción “Queda la música”, si no, casi el contrario.

En la canción “Me va la vida en ello” Tras decir que él trató de ser todo menos hipócrita en busca de laureles (parte de lo cual puede ser verdad, pero el ego…sin el cual no se haría casi arte…) llega a una conclusión: “Quiero que me digas amor que no todo fue naufragar, por haber creído que amar era el verbo más bello, dímelo…” En este caso no habla de la veracidad del amor pero maximiza su belleza por encima de todo. Incluida la música se deduce, en contra de lo que afirma la letra de la primera canción señalada

Voltaire debió de decir (según el escritor Javier Cercas) que sólo los idiotas no se contradicen tres veces al día.

La única conclusión a la que puedo llegar con todo esto, es que un sano escepticismo (cuando se corre el riesgo de ver las cosas como maravillosas/ o cuando se corre el riesgo de pensar que todo es horroroso) es una buena herramienta para no perder suelo del todo y para ser mínimamente razonables (o cuando menos, estables) por medio de nuestra actitud y sentimiento hacia la vida.

SUENA ESA CANCION: ME CURO

 Hace tres días estábamos a dos grados. Hoy a dieciocho. Se  me ha ido bajando el ánimo por la tarde; al mediodía estaba muy bien, porque no me ha  dolido una cosa muy fea que me ha hecho una persona por la mañana. La he utilizado para aprender.

Un cantante de un lugar en donde he estado cantaba muchas canciones que sonaban como la misma, todo el rato. Bajando el ánimo cuesta abajo, un amigo me pone en un compromiso moral y se lo digo; entramos a un bar; tomo paladín; me siento tiritar por dentro moralmente; el paladín y el artículo que estaba leyendo estaban bien; y de pronto ocurre algo.

Suena en el bar "The boxer" de Simon y Garfunkel. Entonces me siento absolutamente aliviado y acariciado por esa canción que tanto bien me hizo en su día, a pesar de (o debido a) su melancolía. Me curo. Me siento. Me dejo llevar por mi paz. Una canción en un momento oportuno que recibes como fuego suave que calienta tu frío interior. 

I am just a poor boy...lay la lay, lay la la la la lay la lay,...Simon y Garfunkel... 

ESCRIBIR UN LIBRO HOY

           PARA PERDER TIEMPO E ILUSIÓN

Qué desastre tan agradable. Y no ironizo ni recurro al sarcasmo. El otro día lo pensé y estoy empezando a ponerlo en práctica. Acepta tu propio desastre. También ayudó a fortalecer esa idea aliviadora el consejo de una bella persona.

Cuando escribí un segundo libro un amigo me dijo que tenía don literario pero que debía de trabajarlo para ser escritor. Comas, tildes, cierra los paréntesis por lo menos.,,  No sé si es porque no quiero o porque no puedo, pero de momento no quiero o no puedo.

Y además es muy probable que no lo quiera pues ese trabajo sería para mí, estéril; no tiene futuro  ninguno, escribiría para mí solo. Y yo no puedo escribir sin un lector; me preguntó un amigo al respecto sobre el hecho de con qué objetivo escribía en blog o en facebook. No dude en contestarle esto: "Pues porque debo de tener un ego gigantesco". Añadiré, que si lo hago, es, también, porque aunque no me dé dinero, me ayuda terapeuticamente el expresarme por escrito. Y con intención de llegar a alguien. Sin pensar en un posible alguien uno se aburre a sí mismo.

Por otra parte soy un lector que ha leído mucho y el 78% de las veces muy mal, (bastante influyeron una enfermedad y el carromato de pastillas para concentrarse; no entiendo que no tengan ese poder para expresarme por escrito); en mi trayectoria vital y de lectura a salto de mata hasta hace no mucho tiempo, he dejado muchos libros casi al principio, pero los que he leído con auténtico placer (que no llegarán ni a cuarenta) los leí con una intensidad tremenda y además de marcarme mucho,  disfruté enormemente con ellos.

Y no sólo es esa  una razón para NO escribir un libro. La gente (en mayoría, 55% hace unos años, ahora con el smartphone seguro que más). simplemente, no lee, quedan pocos lectores de libros. Y muchos lo hacen en libro electrónico, de manera que ya sólo publican en España (esta es una palabra que te puede crear problemas en el país vasco, hay que decir Estado, pues la palabra "Español" ha solido llegar a ser (y todavía lo será  según en qué sitios) un insulto; pero no estoy en esa guerra; no me siento ni vasco, ni español, ni europeo, ni ciudadano del mundo, ni de mi barrio; no le pertenezco a ningún territorio, sólo soy de aquellos a quienes  quiero; ya  leo el pensamiento de los Jimenez-Los Santos (inocentes) del mundo entero "pues bien que te aprovechas de ser de un país que te trata muy bien económicamente; si no te sientes español vete a África; nos ha jodido este señorito". Eres tan agradable, Federico amor mío)));  vuelvo por donde iba: ya sólo se publican en un país donde mi DNI dice que vivo, a autores renombrados que estaban ya muy consolidados antes de la crisis; incluso estos tienen problemas para vender, por el libro electrónico. Y por un competidor como internet o smartphone muy atractivo hoy día...

Resulta que a un joven autor revelación (muy joven sí, tenía 41 años cuando le publicaron su primer libro) español (¡¡socorro!!) y llamado Jesús Carrasco, se le han publicado en España (¡¡socorro!!) dos libros. Causó sensación su primer libro publicado, de título "Intemperie", y ahora, todavía un chaval (como yo) con 44 años, le han publicado su segundo libro "La tierra que pisamos". Pero es que este hombre escribía desde que tenía veinte años, y seguro que rechazaron sus obras muchas veces. Pero no hay muchos más casos "nuevos". Y ni siquiera él, que ha sido comparado con Delibes, podrá vivir de la escritura. Libro electrónico. (2)

En francia se dio un fenómeno de masas con un hombre que se llama Joel Dicker y que escribió una novela que causó sensación "La verdad sobre el caso Harry Quebert". Joel Dicker tenía 27 años y acaba de escribir y publicar otro libro que no debe de estar, según me han dicho, ni de lejos, a la altura del que le lanzó al estrellato literaro. Y el libro que le catapultó a la fama era una mezcla de best-seller facilón con buena literatura.

Es absurdo escribir un libro, aunque quien lo escribiera fuera un genio; los consolidados empiezan a vivir dando conferencias pues con el libro electrónico (3) y la crisis, y el hecho de que se lee cada vez menos, no llegan a ganar una mínima parte de lo que ganaban cuando la situación era más favorable. y se publica a autores que han pasado de los sesenta en la mayor parte de los casos y que han sido marca o valor seguro. Y a pesar de ello, por enésima vez, esos libros venden muy poco, pues enseguida están en internet. El resultado es que las editoriales están en peligro, se han cerrado muchas librerías y el segundo libro que escribí "Hacia fuera" ni lo mandé a una editorial. Creé el blog para ir desperdigandolo a pedazos, pues no era una historia sola, sino distintas semblanzas de personas y situaciones. Empecé a bajar o subir el blog a facebook y no tengo más proyecto que las cosas que voy a hacer hasta la noche.

Para que te publiquen hay que hacer best sellers que en opinión de un escritor que admiro, son difíciles de hacer porque son muy malos, y no es fácil escribir libros malos que vendan. Estoy diciendo lo que dijo el escritor que admiro. 

Es milagroso, en este tiempo, que a pesar de lo que digo, la escritora Rosa Montero haya llegado a vender una cuarta edición de su libro "La carne", que a mí me pareció de una muy buena calidad artística. Quizá influyó el hecho de que esa mujer se entrega (nada hipócritamente) a los lectores y ha estado haciendo (y quizá sigue) una gira de promoción absolutamente larga e intensa por España y latinoamérica.

Así que, virgencita que me quede como estoy.

Se agradecen enormemente las muestras de afecto.

Un abrazo.

ESTOY BIEN

 Hace frío y ya está oscuro  fuera de esta habitación iluminada. La ventana abierta me reconforta. Si miro hacia atrás veo luces lejanas más allá de la ventana, la cama sin hacer (castigado mañana sin salir, si no tuviera 44 años), la  mochila, el botellín al lado de un pastillero y aquí mismo en la mesa, dos libros, otro botellín, el mp3, un flexo que nunca uso y al lado del ordenador un reproductor barato de música. También tengo el móvil al lado. Me resisto todavía al smartphone. 

Tengo zapatillas pero no llevo puestos calcetines y siento cierto frío agradable en los pies. Hoy escribo sin música y sin convulsión externa (no mayor de la que siento dentro; una vida palpitando a buen ritmo), son casi las siete y pudiera pensar que he perdido el día pues  según antiguos cánones no he hecho nada de provecho. Me alegro de que sean antiguos y de que en estos lúcidos momentos no me los crea. Estoy vivo, he estado asustado al mediodía, acabo de escribir lo que sentí sobre algo escrito, me comunico con gente muy amable, vivo en casa de unos padres de los que estoy orgulloso, tengo una pareja que hoy no pude ver pero siempre es dulce, este portátil es genial, el blog y el facebook me ayudan a transmitir sentimientos universales personificados en gente que comenta o que lee o que (una o dos) disfruta de lo que hago. 

Y a pesar de eso, yo pienso que no he hecho nada de provecho. Sería estúpido pensar eso, pero hay algo dentro de mí que va quedando todavía como pidiéndome fundamento. El fundamento es vivir y estar sano, idiota. Porque El idiota no soy yo (qué bello momento en que tengo que interrumpir lo que digo, pues en estos momentos las campanas dan las siete pero como hay sol en mi interior lejos de provocarme tristeza me animan pues hasta en ellas siento vida) sino que el perfeccionismo ultra--católico--franquista todavía sigue vigente aun en los que no somos católicos (como mucho yo cristiano) y menos todavía franquistas. Bobadas que han hecho mucho daño.

Aprovechad al máximo los buenos momentos amig@s...

SI TIENES UN MAL DÍA.

                                         Y SI SE TE PROHIBE ESTAR MAL

Si tienes un mal día, piensa que tienes todo el derecho a tenerlo.
Si tienes un mal día, no te fuerces a ser feliz.
Si tienes un mal día piensa que la felicidad no debe ser un imperativo dictatorial, (creador éste, de frustraciones por no estar a la altura de situaciones que exigen felicidad total. No existe.).
Si tienes un mal día no te obligues a ser positivo. Déjate en paz. Ya se irá.
Si tienes un mal día no hagas caso a quienes te exijan que estés animado. A la porra.
Si tienes un mal día hazte amigo de ti mismo y siente y piensa que no eres menos que nadie por estar mal. Porque todo el mundo lo está muchas veces y mentimos al decir bien.
Si tienes un mal día a la mañana, es posible que para la tarde ya se te haya pasado, por tanto ya no es un mal día sino una mala mañana.
Si tienes un mal día piensa que estás mal y te va perfectamente hasta que llegue el sol.
Si tienes un mal día "¿cuál es el problema?" dile al que te pide que te animes de forma violenta.
Si tienes un mal día no hagas caso a lo de luchar, porque si luchas, luchas contra ti, contra tu malestar que no aceptas y el malestar se hace mayor.
Si tienes un mal día acéptalo. Acepta hasta que se dé la posibilidad de que no puedas aceptarlo, y se irá calmando. Acepta que no puedas aceptar el peor de tus defectos.
Si tienes un mal día no busques la causa si no la ves claramente ni a primera vista (pero evidentemente, si ves la causa,  podrías resolver  el problema que te provoca malestar; y si ni aun así no puedes resolver tu mal, mantente en pie y no rechaces tu dolor)...
Si tienes un mal día y no sabes por qué, pues todo te va "bien" ni se te ocurra analizarte ni buscar teóricamente una solución para un mal que ni sabes de dónde viene.
Si tienes un mal día, sólo siente el dolor y la angustia interior. Siéntela, respirala, sé tu amigo. 
Si tienes un mal día, abraza a tu propio malestar, sintiéndolo como algo tuyo, como un amigo al que no conviene rechazar. Y del que puedes aprender...
Si tienes un mal día, piensa que ya pasará y trata de respirar la brisa...Todo volverá a armonizarse. En un tiempo corto o más largo.
Ama a ese ser que siendo tú no puede aceptarse en ciertos momentos. 
Si tienes un mal día, piensa que es perfectamente normal y que los estados de ánimo vienen y  van de ti, a veces por causa orgánica, y trata de no asustarte; y si puedes, sonríe a tu interior aunque esté en dolor, quierele, ama tu imperfección que te hace también singular y diferente a los demás, y vales, aunque no lo puedas ver.

Y si en tu mal día no puedes seguir lo que te digo, mándame a la mierda y hazlo a tu manera.


Pero Si tienes un mal día, es sólo un mal día. 

"Walk on, leave it behind"  Paul David Hewson...

Y "Camina, déjalo todo atrás", mira hacia adelante

ESTE MOMENTO CARPE DIEM

GLORIA   AL MEDIODÍA

Acabo de escribir un texto, y me ha parecido una chorrada: lo he borrado. Vuelvo a otro que estaba escribiendo al mediodía y he tenido que dejar. Y no sé si será otra chorrada.
Imagínate que escribo al mediodia aunque sean las cuatro. Porque mentir es pecado.

Ayer mezclé ideas y situaciones que también he tenido que borrar, pues cogiendo a Vergas Llosa como referente mezclé cosas algo desafortunadamente. Mal. ¿Cobarde? También puede ser. Pero creo que metí a demasiados en el mismo saco y que...Bueno, no tengo ni puta idea. A la porra el desastre; mejor dicho, bienvenido amigo; porque yo no dije "el infierno son los demás" pero un noventa por ciento de razón quizá ya tenga esa frase; no lo sé; probablemente no sea verdad tampoco.  Quizá lo que escribí antes del texto  sobre  Vergas Llosa pudo ser científicamente cierto. Ya nunca lo sabré.

12 del mediodía:

De lo que no me borro es de este momento de música, página en blanco de libertad de blog, donde puedo sentirme libre para soltar lo que me dé la gana y además café con leche. Hace sol y cielo azulado y estoy en una plataforma llamada Why-Not. Ellas fueron a gimnasia. Yo no. ¿Vagancia? Depende de lo que uno considere obligatorio. El grado de vagancia baja mucho en tu análisis si te permites no hacer cosas que no son imprescindibles...Me siento bien. Muy bien. No eufórico, tranquila psiquiatra mía, controlo.

Y como quizá lo esté mezclando todo de nuevo diré, que este momento es gloria, en contraste con ciertos infiernos. Este momento es bendita normalidad ante el tormento de otros. Este momento es de calma en contra de toda amenaza que se presenta en tu cabeza y en la puta tele, y también en gente que transmite su genial  mal humor vaya por donde vaya. Este momento, buenos días, uno se encuentra, uno se siente, uno piensa que no merece la pena ponerse a pensar ni en el pasado. No hay control. Lo que Dios quiera. Pero sí todo es lo que Dios quiere, digamos que a veces se le va la mano un pelo a pesar de que creo en su hijo. No me tomes en serio. Porque cometo faltas de ortografía, las tildes y las comas no están trabajadas, pero como no voy  a ser escritor profesional que viva de ello, pues no es algo imprecindible manejar bien la puntuació.

Este momento tan placentero, música, café, silencio, sólo música, es para aprovecharlo con total intensidad, para meterte en él y sentirte acogido por él.

MARIA RODRIGUEZ: GENIO Y FIGURA

Mi psiquiatra (en el sanatorio de Usurbil, de enero a abril de 2013; último ingreso voluntario, eso se acabó) se llamaba María Rodríguez. Estaba a punto de cumplir los treinta años; de hecho los cumplió durante mi estancia. ¡Qué empeño le ponía! Por cierto, cuatro María-s que conozco son muy peleonas.

Era tremendamente viva, me provocaba, me tomaba el pelo, me trataba de forma absolutamente heterodoxa, no ejercía de psiquiatra tradicional. Qué va; se ponía enfrente de mí y se reía de mí, pero no sé qué tenía, que yo no me sentía ofendido. Me tocaba mucho las narices pero me caía muy bien porque me rompía los esquemas; llegó a leerse mi primer libro (que es más importante y mejor que el de Umbral), me sonreía solidariamente a mi rostro a veces lastimero y sobre todo confiaba en mí mucho más que yo mismo. Madre mía, qué fuerza vital. Era desordenada y despistada pero tenía una sensibilidad y una garra intelectual como sólo he llegado a ver en muy pocos profesionales. Se ponía a tu altura y lo daba todo. Ay María, sigue así…

A finales de 2014 me dijeron que ahora está trabajando en Vitoria. Esa mujer, a medida que vaya cogiendo experiencia, va a hacer mucho bien. Me contó un día, y de forma desenfadada, que era psiquiatra por vocación, y que cuando era cría, en la escuela, le gustaba ayudar a los más (muy malamente llamados) "colgaos"...Después de haber tratado con ella no me sorprende nada. Esa mujer tenía fuego positivo y caluroso en su esencia, esa mujer nunca se rendía, probaba todo tipo de estrategias y siempre estaba dispuesta a seguir con entusiasmo, día tras día, constante, intensa, en fin, para quitarse el sombrero.

Y sin embargo creo que se equivocó; la idea fue que yo debía de hacer una psicoterapia cognitiva, una vez recibido el alta; tampoco se consiguió bajar medicación, que en realidad fue la razón por lo que fui allí. Aquella estancia, sirvió sólo (aunque ya es mucho) para que yo no haya vuelto ni piense volver nunca, en manera de ingreso voluntario (salvo catástrofe) a ningún sitio de estas características. El ingreso es contraproducente en mi caso. 

                  

     El problema fue que no se consiguió, una vez fuera, empezar a hacer esa terapia y cuando volví con mi doctor de toda la vida (al que debo mi vida, y que valga la redundancia), éste me dijo que una psicoterapia cognitiva para mí era totalmente contraproducente; la psicoterapia cognitiva consistía en razonar y yo lo hacía muy bien según mi psiquiatra, pero lo hacía desde mi pesimismo (provocado por las crisis que mi enfermedad congénita y sin controlar me provocaba) y desde mis obsesiones que se multiplicaban en las crisis depresivas. 

          

 Total, que ese tipo de psicoterapia (cognitiva) era contraproducente en mi caso, pues enredaría más las cosas, porque mi cabeza tendía a reflexionar sin orden ni concierto, hasta la extenuación; y todavía lo hace, pero muchísimo menos, cada vez menos; antes pensaba y actuaba, o mejor dicho, casi no actuaba por la presión de tanto pensamiento, ahora actúo y voy pensando mientras tanto, tratando de evitar conversaciones internas con los pensamientos que me provocan miedo, o con obsesiones a las que no debo dar de comer, no debo de luchar contra ellas, pues  defendiéndome o  tratando de razonar con ellas, se crecen, las muy capullas; es inútil razonar contra o con tu obsesión, la obsesión es irracional, y todos las tenemos; estoy seguro de que si hubiera hecho la terapia cognitiva todavía estaría mal, o mucho peor. Todo esto siempre según mi médico de toda la vida, y por supuesto tenía toda la razón; mi psiquiatra de toda la vida  se retiró con los deberes muy bien hechos, en mi caso por lo menos.

Pero volviendo a María, ahí se quedó la imagen de aquella mujer brillante, tan vitalmente fuerte y positiva. Cuando me fui le dije que le estaba muy agradecido por todo el empeño que había puesto, por confiar tanto en mí y que esperaba que si la veía diez años más tarde (no en el mismo lugar, vade retro, por favor) me gustaría que siguiera con la misma energía fuerte y positiva, con esa búsqueda de la empatía con el otro tan intensa… María tenía mucho sentido del humor y se reía con mucha tranquilidad de sus propios desastres, por eso era tan válida. Genio y figura, ojalá que hasta la sepultura...

San Sebastián,  14 de Marzo de 2016.

VARGAS LLOSA Y LA COMODIDAD POLÍTICA

                  PORQUE CINISMO NO CREO QUE SEA

Señor Vargas Llosa, es muy probable que usted no lea este texto  pero lo escribo porque  me produce más que cierta molestia el hecho de escuchar o leer, muy repetidamente además, su discurso político consistente en  señalar como algo muy bueno casi todo lo que han hecho los dirigentes occidentales en todos los terrenos.  Hasta que llega Trump. 

No le he escuchado nunca criticar al PP en términos totales y a su fiesta de cumpleaños fueron altas instancias del PP pasado y hasta presente. Invitados por usted. También fue mi admirado Iñaki Gabilondo, que demostró no tener los prejuicios que un infeliz/feliz como yo podría tener. Por otro lado ante la victoria de Trump (que a mí también me desagrada mucho) no duda en sacar a la palestra una vez más, el  termino "populismo", y todos sabemos a quiénes se les ha puesto esa etiqueta hasta la saciedad en los dos últimos años en el país donde nuestro carné de identidad dice que vivimos. Según usted todo parece ser lo mismo. 

La única razón por la que periodistas estrella, tertulianos estrella, altas figuras articulistas, gente  acomodada y rica, y muchos políticos estrella critican a Podemos es por el temor a perder sus privilegios jerárquicos y económicos. Subirían los impuestos a los ricos,  cosa que quienes tienen el poder en las manos, no son capaces de soportar. Y tampoco soportan que les digan la verdad. Ni aguantarían perder lujos que Populismo Podemos les reduciría.

Egoísmo disfrazado de dignidad. Mentiras. Y han conseguido engañar a mucha gente. También es ingenuo egoísmo el mío; necesito medicina y hospitales, y aquellos a quienes usted apoya, seguirán desmantelando la parte pública de esos lugares, cosa que harían con mucha más moderación los populistas bolivarianos. Y no soy rico para quedarme en manos de una sanidad privada. Y van por ese camino.

"Occidente, cuna de la cultura de la libertad y del progreso". Esta frase que escribe usted en una columna del diario "El país" titulada "La decadencia de occidente" (ayer mismo, 20 de noviembre, publicada) no está sacada de contexto; y si lo está, no cuesta nada colocarla en dicho contexto. Alude a ella como consecuencia de la victoria de Donald Trump, el Brexity y la posibilidad de que Le Pen gane elecciones en Francia, para decir que los tan buenos occidentales podemos empezar a estar gobernados por gente peligrosa. Por supuesto, todos sabemos que Rajoy no trae peligro alguno a España. Repito: A todos ustedes, que tienen mucho poder mediático, les importa un rábano el ciudadano de a pie, sólo sus privilegios y riquezas, que mantienen gracias a la austeridad (pobreza) del ciudadano y así anda entrando cada vez más pobreza individual y familiar en España. Por mucho que se esconda esto con datos manipulados.

A mí tampoco me gustan nada  fenómenos como el de Trump, pero menos que esos fenómenos, que sí que son populismo, se equiparen a otros fenómenos de aire fresco, que lo que han traído es cultura política y una muy justa indignación a las muy mal llamadas democracias donde no manda el presidente del gobierno. Eso no quita para que yo pueda ser muy crítico con los "populistas" de aquí, que en mi opinión han cometido numerosos errores, y ha habido veces que han hecho cosas donde las formas han dejado  mucho que desear.

 La razón que da usted para que fenómenos como el de Trump sucedan, es, que occidente, o sus ciudadanos, en peligrosas mayorías (sobre todo en Estados Unidos, de acuerdo con usted), se ha asustado ante los cambios que ha provocado la globalización. No digo que esto no sea cierto. Pero a mí también me da miedo que haya muchos intelectuales que piensen como usted políticamente, por lo que debo de decirle a continuación:

 Su  literatura,  genial en general, (le dio un merecidísimo premio Nobel), y la "jerarquía" que ésta le ha dado, sea quizá una de las razones que han hecho de usted, como pensador político, un gran defensor de los verdugos, sin darse cuenta, puesto que usted no creo que los vea como tales, pero desde luego sus ideas políticas no tienen nada de humanistas.

No me puedo creer que usted no sea consciente de que occidente ha conseguido una buena dieta democrática y de libertad de expresión muy a pesar de lo peor: occidente ha robado, occidente ha sido "democráticamente" imperialista. La OTAN y Estados Unidos se han tomado unas libertades que son libertinaje. Occidente no sólo no ha hecho nada por lo que no es occidente (África y etc) sino que se ha repartido riquezas (petroleo y muchas cosas más) que no le han pertenecido. Así, por el morro. Yo me avergüenzo de ser europeo. Pero también soy moralmente muy mediocre, pues me aprovecho de todas las ventajas que me da el hecho de vivir en el auto-satisfecho y ombligüista "primer mundo" (el mundo es sólo uno, y ese eufemismo que descalifica a otros me disgusta)...

Usted suele hablar de vagos en sus novelas. Muy propio de quien se traga la maquiavélica ideología de los perdedores y ganadores del sueño americano. He conocido muchos "vagos" por el hecho de padecer una enfermedad psíquica y haber ingresado en psiquiátricos como consecuencia de ello. Usted no los ha podido conocer de primera mano. Nadie nace vago, ni se convierte en vago porque sí. Además de que las consecuencias de ser "vago" pueden llevar a situaciones límite de supervivencia muy hostil y hasta a la muerte (le repito que he conocido a muchos, yo mismo lo fui); cuando uno conoce la historia que hay detrás de cada "vago",  cuando uno tiene todos los datos sobre la mesa, entonces ya no ve muy clara la descalificación del "vago" como alguien inmoral. El azar tiene muchísima más relevancia en mi opinión, que los méritos, cosa que se ha omitido en las ideologías neoliberales del capitalismo salvaje, muy injustamente. Les conviene vender ese mensaje. Pero el pobre, mucha veces, no se lo ha buscado, ni ha competido mal. Ha tenido muy mala suerte.

Ante lo que he dicho antes, quienes ignoran qué es una enfermedad psíquica (la tuvieron Virginia Woolf, Hemingway, Einstein, Hesse y otros muchos) pueden pensar que un enfermo psíquico no puede distinguir bien la realidad. Sobra decir que no me comparo con los personajes nombrados, pero hay que decirlo.  Las opiniones de esta gente que pasó a la Historia, siguen siendo legítimas por mucho que que tuvieran estas características. De hecho, el fallecido no muy lejanamente en el tiempo Cabrera Infante, padecía trastorno bipolar, que es lo que yo tengo que aguantar. Sería algo ignorante descalificar mis puntos de vista por esa enfermedad. Y que no se caiga en la trampa en la que cayó una persona a la que dije que Ibarretxe padecía trastorno bipolar. La conclusión de la persona que escuchó esa frase fue ésta: "este cree que por tener trastorno bipolar, será como Ibarretxe" Es lo último que quisiera ser. Político. El argumento es tan absurdo como decir que llevo gafas y que como el hombre más importante del mundo las lleva, yo también lo seré...

Y si hablamos de moral (usted lo hace con el término "vago"), mire, los europeos no tenemos la manos limpias. 

Me parece usted buena persona, y no creo que escriba lo que escribe sobre política por maldad o por cinismo, sino por no pensar en los pobres y desfavorecidos (o vagos o perdedores) pero para haber sido candidato a presidente del Perú me parece que pisa usted demasiado una zona cercana a la ultra--derecha del capitalismo neoliberal salvaje (ese que se lleva globalmente, por medio de los controladores de Occidente, "cuna de la libertad y del progreso" según usted); por supuesto los que no piensan como usted son demagogos; es una actitud habitual para desacreditar la opinión de quien no opina como uno; y seguro que usted sabe lo que es la demagogia, pero sabe también que muchos de los que la usan no  saben ni lo que quiere decir la palabra "demagogia". Y usan esa palabra para derribar al contrario sin saber lo que dicen. Pero es que usted trata con gente demostradamente corrupta sin afearles nunca la conducta. 

Por favor, no es serio para una persona de la riqueza interior que demuestra tener en sus novelas, dos o tres de las cuales me han apasionado, siga anclado en lo que el sabio y modesto Jose Luis Sampedro avisó que nos podía destruir, porque ya no se sostiene...Está bien estar contra Trump, pero no considero al país en el que vivo ni a  occidente un ejemplo de búsqueda de cumplir los valores y derechos humanos (se los pasan por el forro sin hacer caso nunca a la ONU, que ya no sé para qué sirve).....

 

COMFESION

SIN ACRITUD

---Padre quiero confesarme.

---¡¡Cuántas veces te tengo que decir que esa no es manera de empezar!!

--?????¿¿¿¿

---Ave María Puriiiiisimaa....

---Perdón. Ave María Purísima....

---Sin pecado concebida...Cuéntame

--He votado al P-artido  P-opulista.

-Como penitencia, cuatro padres nuestros y cuatro años de recortes.

nota: sólo es un chiste, que estamos todos muy mustios. Esos recortes también me afectaran a mí y si alguien se molesta por  ese asunto, pues le puede ir la vida en ello, le pido disculpas. No es contra aquellos a los que los recortes les machacan, sino contra los que los producen. Un treinta por ciento de la población les votó, no se debe olvidar.

Tampoco se trata de una burla a la iglesia. Creo en Dios (quedamos tres o cuatro) y creo que tiene mucho sentido del humor.

EL CAMINO PUEDE SER EXTRAORDINARIO

          

     SI DEJAS DE PENSAR EN LA META.

  Lo bueno ( y quizá a veces malo) del arte, y yo considero al rock un arte, (por mucho que una eminencia intelectual comparó en su día el placer que provocaba el rock  con la risa tonta de las cosquillas, desacreditándolo comparado con la alegría de la risa amplia y abierta que provocaría (en metáfora)  la música clásica)), es que es difícil decir si un grupo con gran base es mejor que otros. Gustos.

 Paul Hewson nació en Dublin en mayo de 1960; siendo adolescente, cuando un joven batería quiso formar una banda de rock a fines de los 70, no sabía cantar.

  

      Luego apodado Bono (cantante del grupo U2), la voz de Paul es aquella que más bien me ha hecho de todas las voces musicales que jamás he escuchado. No se puede dejar de lado al genial guitarrista y a los otros dos miembros de la banda, pero cuando yo escuché "With or without you" pensé en cómo demonios se podía hacer semejante maravilla en la tierra; sólo con "No woman no cry" y  en el posterior "One" también de U2 me ocurrió lo que me pasó con esa canción. Por encima de todo lo escuchado antes y después.

      Nunca me he cansado de esa voz y no sé por qué. ¿Qué tiene, aparte de las excelentes canciones que canta? Arbitrariamente y ultra-subjetivamente (hay gente a la que no le gusta nada esa voz, a mí todo) tendría un 80% de fuerza positiva y colorista. Fuerza melódicamante extraordinaria, potencia, y un deje de un 20 o un 30% de rabia (tengo datos científicos que lo prueban, jaja). Siempre vuelvo a ellos. Sobre todo por Bono, esté en el estado en el que esté yo...No me canso. 

   Y esa voz, esa voz, necesito esa voz, necesito esas canciones, necesito ese desgarro esperanzado, esa gloria vocal que clama al aire en grito melódico de extraordinaria fortaleza por medio, a veces, de una palabra que repite en todas sus letras como un mantra: love, love, love....Amor, amor, amor.

      Ese ímpetu y pasión en cada palabra, en cada frase, en cada suspiro, esa fuerza aparentemente volcánica pero serena y controlada en realidad, esa distorsión armónica, esa ultra-belleza, tantos sentires contradictorios en una misma voz, todo ese espíritu vitalista-humanista con el que le siento cantar  por milésima vez ahora  "todavía no he encontrado lo que estoy buscando", siempre me llega. Creo que nadie  hemos encontrado lo que estamos buscando. Pero qué bella es la búsqueda de esa voz. 

    Qué maravilloso (que es una palabra que los machos no usamos), qué maravilloso puede ser el camino sin pensar en la meta. Porque en este caso la meta es el final de la canción o del concierto y tras los aplausos hay que recoger y volver a tierra. 

        Pero la vida también es un camino a recorrer, a vivir lo mejor posible sin pensar en muertes naturales (cuando tengan que llegar que lleguen), o sin desastres de los que nos vienen amenazando pertinazmente desde la puta crisis en todos los terrenos. Resulta que yo salgo de la mía y me amenazan con una universal. No les voy a hacer ni caso, hasta que lleguen a mi puerta...

  Me gustaría que mi camino fuera la meta, el instante, el día, a pesar de los días atravesados, hasta, hasta, hasta.......entonces.....

Gracias Hewson..

TENGO CASPA Y PIOJOS...

 La verdad es que lo mejor (y lo que más vértigo produce) del hecho de entrar en este rectángulo, es el no saber hacia dónde derivará el texto. No saber lo que dirás...

                          DIARIO VOLATIL   

                        

                                  SEIS

                         

     Pero es bueno para mí no saber qué voy a decir, pues yo he vivido muchas veces encorsetado ante unas presiones internas violentamente condicionadas, que no siendo básicas para ser feliz, las convertí en cárcel de mi propia personalidad haciendo depender mi discurrir, de obligaciones, que hicieron que hasta lo que más me gustaba se convirtiera en martirio obligatorio.

     

           Dicho más claro: me hice creer que debía de cumplir con una serie de cosas, que no eran, ni de lejos, fundamentales para vivir tranquilo. Lejos de ello, la auto-presión, el tomarme las cosas a la tremenda, el darle mucha importancia a cosas que objetivamente no la tenían (pero que para mí sí que la tenían, en mi subjetividad condicionada por el deber y la culpa constante), incluyendo las cosas que me gustaban, me hicieron esclavo de todo eso (hasta de lo que me gustaba)... Esto ya lo he contado mil veces aquí. Esta sería la vez 1001.

     

        Bueno, aquí estoy, en una biblioteca con wi-fi, escribiendo, poniendo en peligro mi reputación, quitándome la vergüenza al expresarme en totalidad. No hay más remedio. No es valentía. Digamos que aquí puede estar sucediendo que tras nueve años de bloqueo a muchos niveles, cuando empecé a dejarme disfrutar, o lo puse como prioridad para salir de la cárcel depresiva, de repente, al verme liberado de "obligaciones" que no eran tales para no ser infeliz, parece estar empezando a salir a borbotones  (¿por qué me lo señalas en rojo blogger? El diccionario dice que quien se equivoca eres tú y no yo, "borbotones" se escribe así), si, repito, que tras el bloqueo, quizá está empezando a salir a vorvotones (toma windows, ésta sí que está mal escrita y ahí se queda), y a chorro fresco, todo aquello que estaba bloqueado.

       Pues estupendo, no pienso decir que merecía la pena, pero extrayendo la parte positiva a esos años, prefiero pensar en las consecuencias. En estas libertarias (libertarias, qué escándalo, un rojo, un anarquista, un peligro contra nosotros, los que tenemos muchos huevos) consecuencias.

       

           Y son libertarias porque el rectángulo al que entro, en el que acabo de entrar ahora en blogger, es un rectángulo donde puedo escribir lo que me sale de los cojines (esos que están en los sillones y tan cómodos son) sin estar limitado por la elección de un tema, sin poner títulos y dejándome llevar por las palabras o por asociaciones de ideas. Y es genial. Pero puede aburrir a la gente. Es el riesgo que corre uno...Y llegará el impostor fracaso como está llegando en entradas a blog otro impostor (interés por leer mis pedradas)...Entradas a bogbotones se están recibiendo (un cierto éxito estafadoramente peligroso, tanto como el fracaso)..jeje...

           Muchos escritores profesionales se preguntaron por escrito por qué escribían y trataban de darle una explicación (George Orwell (que es un primo mío) lo hacía con mucha frecuencia)) como si tuvieran que justificarlo (o quizá no era justificación sino el intento de ver por escrito dónde estaban situados); yo escribo porque me apetece. Pero, sinceramente, aquí la vanidad juega un papel que no me gusta, pero no puedo pretender ser perfecto. Quiero decir que yo escribo porque sé que algún lector lee lo que yo pongo en el papel virtual. Las últimas visitas a blogger han sido,  ya lo he apuntado, de asustar por su abultado número: la camarera ha batido records con más de 200 entradas, y ella  sigue allí, tras la barra, a veces con cara melancólica y resignada, sin saber que ha provocado milagros en cadena: 

Milagros. La sensación fascinante que me producía esa camarera al verla (milagro 1), la explicación bastante decente y de tirón de esa sensación por escrito (milagro 2) y la cantidad de gente interesada en ella (el mayor milagro; 3). Si yo fuera algo más tonto de lo que soy le regalaría el texto que hablaba de ella, una vez  imprimido, pero ella pensaría que estoy algo chalado (con lo cual no estaría muy equivocada)... Pero prefiero estar algo chalado. La cordura nos está llevando a sitios irracionales, pues la razón y el sentido común se queda en bonitos discursos y declaraciones de intenciones que en la práctica salen al revés de lo planteado teóricamente. Salen a veces incluso en sentido contrario.

     

            Pues aquí sigo, son cerca de las diez de la mañana, no hubo pesadillas, y creo que iré a un programa de radio como tertuliano (qué horror). Una mañana sin malestar como consecuencia de pesadillas que no he tenido esta noche, es la gloria. Así que a aprovechar.

          Y sí, el mundo está muy agitado, pero no hacemos nada teniendo miedo. Verlas venir, no se puede hacer otra cosa. Me volvería loco del todo si viera las tertulias en las que se habla a todas horas de fenómenos políticos muy tristes, de hipótesis, de especulaciones, de profecías; tertulias o informaciones a mansalva llenas de discusiones, de elucubraciones temerarias y a veces chaladas por el EGO de quien habla poniendo cara de humilde y soltando veneno por la boca. Y NO quiero.

         

            El otro día vi a una persona que conocí hace mucho tiempo y me dijo que me dijera siempre que pudiera: "Me amo y me acepto como soy", con todos mis defectos en consecuencia. Funciona a veces. La contrapartida está en todo lo mecanizado, toda la basura del subconsciente que asalta a nuestra parte consciente, no sólo en sueños, sino en vigilia también (miedos e impulsos). Y entonces se hace complicado aceptar que uno no consigue aceptar ciertas cosas de uno mismo. Aceptar que no puedes aceptar es muy doloroso. Si todo fuera tan sencillo...Pero voy a seguir aplicando esa máxima cada vez que pueda y aconsejo a otros que la apliquen, la aceptación y el amor a uno mismo mandando a paseo al pepito grillo más destructor en modo de culpa, una culpa que no necesitamos pero nos la han metido  a lo bestia, pensando que si no nos culpábamos o no nos remordiera la conciencia por "malos actos" seríamos malos desde ese momento y no seríamos buenos. Mentira, en el caso de la gente que no quiere ser mala,  eso es mentira, pero lo tenemos metido a tope...

           

           Tras esta chapa, y para compensar al valiente que ha llegado hasta aquí, voy a contar un chiste que escuché en la radio una vez: 

       

       "En la sede del partido comunista alguien llama por teléfono; la recepcionista del Partido dice "Buenos días, ¿en qué puedo ayudarle?" el que llama responde: "En nada, me borro de su Partido (el comunista): es que me ha tocado la lotería".

      En estos momentos alguien que vive en mi interior, amablemante me dice que este texto no tiene calidad ninguna, que es repetitivo, que no vale. Me amo y me acepto aun no estando inspirado muchas veces aun no siendo las cosas como yo quisiera. aun pensando que este texto puede no estar a la altura de otros. Seguiremos nuestro camino; buen martes, ya el fin de semana está a tres días solamente, viva la juerga...

        

        No tengo piojos por cierto, sólo he utilizado el estímulo maquiavélico de políticos, de comerciales, y de la publicidad para atraer la atención....Y eso está fatal, pero me quiero a pesar de ello.

LA CAMARERA

 Yo tengo novia y no la cambiaría por nadie. Pero a veces voy a un bar y hay una camarera cuyo rostro me hace delirar de emoción. 

Nunca pasaremos de "un café con leche por favor" "uno cincuenta" "gracias", pero verla me provoca una alegre melancolía, un sentimiento de agitación demasiado especial, demasiado bueno. Miro esa cara y siento lo que un apasionado de los astros sentirá al mirar por el telescopio algún extraordinario fenómeno espacial. Algo totalmente fuera de lo cotidiano. Algo que trasciende con mucho a lo que veo todos los días. Es una cara que no sé por qué, me dice lo que me podría decir una obra maestra de literatura que me apasionase, sólo con mirarle. Unos segundos y una ruptura emocional interna. Agradable. Pero es maravilloso y extraño.

La camarera. Tengo que hacer un esfuerzo por no mirarla.

DIARIO VOLATIL/ LA ESPINA DE LA ROSA

 CINCO

  El escritor más honesto que he conocido es alguien que además de haber publicado muchas novelas y libros híbridos interesantes (para mí muy interesantes), es alguien que no separa su obra de sí mismo, se implica y  desnuda a veces su alma para ponerse a la altura de los demás. Ningún escritor prestigioso hace eso. Es alguien que teniendo éxito, es valiente y capaz de ponerse en cuestión, es capaz de reconocer en sus artículos sus mediocridades, es una bomba humana, es alguien que empatiza con el lector y con quien sufre, pues en vez de utilizar sus artículos para lucirse dominicalmente, esa bomba utiliza sus artículos para ayudar, o concienciar, o humanizar, o tratar de mejorar (un poquito) el mundo. Dando muchas veces voz y apoyo a los que suelen estar en esa batalla humanista. Gracias a su ejemplo he firmado cosas que no hubiera firmado antes. No siempre escribe de temas trágicos evidentemente, pero es que todos necesitamos treguas...

Es alguien que reconoce abiertamente y sin miedo sus propias incoherencias; puede llegar a decir cosas del tipo: "Sí, nosotros criticamos el caos y el desastre en muchos terrenos gubernamentales o administrativos etc ... pero si yo mismo cada día me contradigo y soy incoherente y le empiezo a dar vueltas a cosas absurdas etc etc" (voy de memoria pero es bastante aproximativo).  Eso, no se da en ningún escritor. 

Ese escritor puede decir lo siguiente en una entrevista televisada, y lo dice: "Cuando repaso algunos párrafos de lo que escribo, pienso, sí, es eso, qué sensato, claro que sí, eso es lo que hay que hacer; pero luego en la práctica todo hace aguas y no va..." ¿Es posible más honestidad en un artista? Porque afirma sin tapujos que la obra siempre es superior a la persona. Pues bien, no conozco a nadie que sea capaz de acercar su persona tanto a su obra, incluso a veces desacreditándola indirectamente como en el caso que he señalado al principio del párrafo. Hace de posible guía, nunca se pone de referente absoluto ni de gurú. Es demasiado inteligente para ello.

Porque además es cierto lo que dice, nos pasamos muchas veces horas y horas hablando, escribiendo y reflexionando sobre cosas y teorías y análisis para gobernarnos mejor y luego hay algo que falla; el dolor siempre llega, parece ser una condición absoluta en toda existencia. 

Yo mismo tengo clara la teoría sobre lo que debo hacer, pero hoy mismo, tras llegar a casa a las 13:30 de una caminata, me he venido absolutamente abajo, no podía hacer nada, no pude ni ducharme, sólo tomar la comida que mi querida dama ha tenido que hacer sola. Algún día se cansará. Lo terrible es que para recuperarme de esas cosas lo tenga que hacer con música y escritura. O sea que a más depresión, más creatividad. Toma, nada es gratis.

Y la gran verdad que dice ese escritor es esta, ya dicha antes, pero la repito: "esta vida lleva consigo el sufrimiento en cada uno de nosotros, y ante ese sufrimiento todos hacemos, pues, cosas, lo que podemos."

Me alegro de  que alguien con una capacidad intelectual privilegiada, además de gran capacidad artística, diga esa verdad. Sobre todo por lo que ya he dicho en otra ocasión: autores de muchos libros de auto-ayuda  (no todos, por suerte) mienten, saben que mienten diciendo que se puede vivir sin sufrir. Ante eso, gente muy atraída por la panacea imposible de la absoluta felicidad les compra libros, y ganan dinero deshonestamente. También algunos que escriben libros de crecimiento personal.

El escritor del que hablo, es mujer, lo he querido desvelar al final; y me ha solido apoyar incluso psicológicamente, muy puntualmente, porque da y da y da a tanta gente que sólo puede darme dos líneas de apoyo o consejo, y alguna vez; pero no busco ya eso en ella, sólo recompensar a su persona, con algo de calor. 

Esa escritora lleva con enorme dignidad la espina de su Rosa, y a pesar de ser "triunfadora" (ha tenido mucho éxito como escritora y articulista además de haber sido periodista durante mucho tiempo) se pone al lado de los desfavorecidos y trata de recordar a los olvidados.

Merecidísimo nuevamente, señora Montero. Mucha gente te quiere...

Demasiada CARNE en el asador.

  Antxon.

SANGRO, PERO LA HERIDA SE SUELE CURAR...

    

Los malistas que inventaron el termino "buenismo" dirían que este texto peca de buenismo inocente e ingenuo. Les dedico el texto, para que lo puedan imprimir si quieren, para confirmar sus teorías...

                                                  DIARIO VOLATIL

CINCO

  Bueno blogger, esta vez sí que acudo a ti con cierta urgencia interna; me ayudas, y me ayudas cuando te hago entrar en facebook, me ayudas al saber que no hablo a las paredes. Por medio de la palabra escrita, que es la que prefiero.

   

       Y quizá se me vaya a hacer hoy, difícil, llegar a ti en texto, no lo sé. Sólo puedo saber que es difícil para todos convivir con circunstancias externas e internas. En algunos momentos o días, o meses. O años, tanta gente...

      

       Hay gente a la que le da igual todo lo que ocurre alrededor a nivel socio-político, sin tener en cuenta que lo que pase alrededor a nivel global les va a poder machacar a nivel individual, en el momento más inesperado; para qué complicarse la vida, mejor entretenerse que estar amargado, suelen decir. El problema es que a los que les gusta tenernos entretenidos, esta postura nuestra (pues yo mejor no soy) les sale muy bien, pues detrás de nuestros entretenedores hay gente con muy malas ideas e intenciones, pero quieren que no las veamos y para eso se cubren por medio de un constante entretenimiento que nos ofrecen hasta la extenuación.

      Pienso que que hay que seguir y no dejarme atrapar por el miedo. Pienso que hay mucha gente buena aunque ganen los "supuestamente" malos. Pienso que debo de seguir escribiendo esto, pero hay algo que me atenaza el pecho, por mis procesos internos de volubilidad (por enfermedad y personalidad en mezcla, teniendo en cuenta que la segunda fue construida en una inevitable buena parte, por la primera; para bien y para mal) y ese algo, ese algo, me ahoga en momentos desagradables. Pero se irá, se irá y no porque yo lo superaré, sino porque se suele ir. Me lo voy a tomar como un mal pasajero. Estoy asustado. Estoy asustado. No me digas lector, si existes, si lees esto, que no me asuste, a todos nos pasa, pero se pasa también. Pues en lo básico, no estoy asustado ante el susto que llevo, a ese susto no le voy a dar una patada de combate; en mi caso, el susto coge fuerzas; se irá por donde ha venido, él solito; luchar contra uno mismo es, en mi caso, una estupidez que lleva a la peor de las derrotas.

       

           Trump ha vencido. Los que se consideran más inteligentes que el resto del mundo (al que no llaman vulgo porque quedarían muy mal ante los demás) dicen que sería igual de malo si hubiera ganado Hilary Clinton, o incluso mejor Trump que Clinton. A mi me parece que en el  caso de la señora Clinton, la cosa ya sería mala (teniendo en cuenta que el predecesor de Hilary, no ha contribuido en nada para favorecer el bien y  la paz en el mundo, y tienen poder para ello); en el caso de Trump, es muchísimo peor, considero, después de haber leído y visto lo que piensa y dice en una buena dosis de información que me acabo de meter en una hora.

    A veces, uno, ante la desolación mañanera, puede perder el centro y creer que los demás le pueden quitar algo que nadie puede quitarle, algo que se irá yendo. Puede acudir en ingenua alarma a alguien a quien le pide indirectamente que le salve. Yo cometí ese error en ocasiones ya muy pasadas. No funciona, es peor. Nadie puede salvarnos salvo nosotros. Despierto, no sé cuánto tiempo llevaré, sin embargo, asustado y medio dormido, bastante:

         "Hace tiempo que no te leía porque no es cuestión de estar con la pena en la boca todo el día. Dices que tienes una novia y dos amigos, ¿Sabes lo que daría mucha gente por eso? Yo cogía a la novia, me tomaba unos pinchos en el puerto, vería el mar y le haría el amor toda la noche, y al facebook que le vayan dando"..

         

           ¿Es lo entrecomillado rencor? No lo sé. Quizá sólo sea dolor, pues lo que haga quien lo dijo no me importa. Quizá sea auto--compasión,  o hasta victimismo, que son defectos que agravan el problema, pero no pretendo ser perfecto.

          Sólo escuchar un concierto de mi grupo favorito en 1987 me ayuda algo. Sólo haber conocido buena gente, sólo lo bueno que reconforta, sólo quedarme ante el fuego con amigos queridos de cuando en cuando, me da fuerzas para seguir por las calles interiores del alma o la psique gris oscura  de algunos días. Sólo tú, página del ordenador, eres quien me recibes siempre, esté como esté. Sólo ver  la belleza, dulzura y serenidad humana a mi alrededor, todos los días, desde que sale de trabajar y llega a las seis de la tarde, sólo un grupo de reunión llamado "Ocio y tiempo libre", y puntualmente "Why not", sólo esas cosas me sacan del agujero; y son bastantes; "cómo vivís aquí, en la OTL (ocio y tiempo libre), con la excusa de la enfermedad, sin pegar clavo haciendo actividades lúdicas. No es serio, hombre, esa no es la solución, es infantil; que estáis jugando al parchís y sois mayorcitos". Tú lo dices porque no ves nuestro interior, porque no ves la presión asesina que nos mete la cabeza todos los días y noches de pesadilla de terror, y respiramos en dos horas al ir a ese lugar que tú llamas infantil. Toma mi enfermedad y así me cuentas lo bien que se vive en OTL, y tienes la libertad de no ir, porque yo sólo voy si quiero,  y a cambio dame tu trabajo, o tu paro y todos tus problemas, inmediatamente. Dentro de un año hablamos de tu fortaleza y de mi debilidad. O en dos meses, si todavía no te has tirado al tren, que es un pensamiento (tirarse al tren) que atraviesa la mente de los cobardes con conocimiento de causa. A veces. Pero que nadie piense que estoy mal. Esto es sólo una mala mañana.

         Quisiera ser siempre alegre, hacer siempre bromas, decir que la vida es maravillosa, que todo está bien, que no hay por lo que preocuparse, que hay que ser felices a tiempo completo porque DICEN que es posible. No sólo no es verdad, es imposible y va contra natura... Algunos lo hacen para ganar mucho dinero en libros de ayuda destructora, mintiendo a sabiendas de que lo hacen, o como referentes de autorealzación budista, omitiendo que todas sus ideas (por muy válidas que sean, que creo que lo son) sólo son aplicables a la psique, y ni siquiera se puede demostrar que exista el alma, y sobre todo, que sus teorías no son aplicables al dolor físico. Lo omiten. Si unos neurotransmisores no funcionan, eso pertenece a la esfera física u orgánica que tendrá consecuencias devastadoras en el ánimo interno. Ante el dolor de muelas el ahora constante budista, no puede funcionar. 

     

         A la Iglesia ya le valió todo lo que se pasó y algunos hacemos bien en ignorarla, aun siendo yo creyente, pero en el jefe, al que la iglesia nunca ha hecho caso, o lo ha hecho fatal. Pero a vosotros budistas, también  ya os vale, ofreciendo una panacea y un nirvana constante que no es posible en multitud de ocasiones (hambre, guerra, enfermedad, crisis, paro, despido, estrés físico brutal...Creo que no merece la pena ni seguir...)

      Sólo puedo decir que estoy asustado y no me avergüenza decirlo. No me creo un valiente pero alguien dijo "los valientes son los que lloran con el rostro descubierto"; yo no soy ni valiente ni cobarde, creo que nuestro péndulo de existencia gira de un lado a otro según las circunstancias (desgraciadamente en mi caso lo hace con mayor intensidad, esa es la única diferencia, la intensidad, para los momentos buenos y para los malos) y a pesar de miedos y cierto llanto saldremos adelante.

           

           No nos podemos rendir, no puedo dejar que mi miedo me bloquee y me lleve al abandono en pánico. No me lo puedo permitir. Ya no. Como sea. Se marchará y volveré a caminar alegre, pronto, quizá esta tarde...

DIARIO VOLATIL/ llueve, llueve, llueve, cómo llueve...

 CUATRO

  Hola.

      Pues en estas estaba yo hace unas horas, recién duchado y  en mi segunda casa (tengo más que Wyoming), y después de darle una paliza al cuerpo, por medio de una caminata a ritmo de marcha olímpica, con un recorrido que ha tenido como salida la casa de mi campeona, y que tras dos o tres kilómetros ha tenido un parón para hacer un puente-enlace-escala (¿?, o como se diga, estoy orgulloso de ser un ignorante sin mundo) en casa de mis padres, y tras recoger de allí X cosas, había vuelto a casa de la campeona también a ritmo de marcha y en medio de una lluvia constante, cuando, tras ducharme (de lo que ya he informado en la primera línea), al mirar por la ventana, he visto que seguía lloviendo; a lo bestia. Y después hemos ido en autobús mi esposa y yo (aunque nunca hemos estado casados, y nuestros padres todavía no lo saben, pues el cura era falso; un actor que nadie conoce)  a comer, a casa de mis padres, en donde yo había hecho escala de caminata anteriormente.

       Me encanta el anterior párrafo. Es de estos en los que el lector  se queda enganchado al antes llamado libro debido sobre todo a la tensión emocional y factual  que se percibe con una sublime intensidad en cada una de las líneas de ese párrafo, y ya el lector, ante lo emocionante y cautivador de ese párrafo, no puede dejar de leer este texto que escriben las manos de alguien que a veces siento que no soy ni yo mismo. Pero lo soy. No tengo negros. ¿Para qué? ¿Con qué les pagaría? Si nadie paga unos textos que valdrían 200 euros antes de la crisis.  Por lo menos, ahora cualquier tonto puedo escribir (esto se ve en la peculiar conjugación del verbo poder, hace muy poco tiempo escrito)...

       Decía antes (vaya, no lo recuerdo, no sé qué era lo que decía; mi Alzheimer es cada día una mayor fuente de frustración); habrá que convertirlo en resignación estoica para decir la verdad: no sé lo que decía.

        
      Llueve. Bien, una palabra que me puede llevar a profundos terrenos líricos o metafísicos, los cuales son compatibles, tal y como nos lo demostró Borges. Lo bueno que tiene el haber leído a algunos autores de manera temeraria, pues te pueden provocar una chaladura  mayor de la que ya tenías antes de haberlos leído, es que al citarlos, la gente puede creer que eres muy culto. Y a veces das el pego.

          

     Llueve. Los insolentes de la palabra express tenemos problemas derivados de falta de disciplina, y por eso no somos profesionales. Por eso puedo decir sin venir a cuento: LLUEVE... La ventaja es que no nos quedamos bloqueados en escritos pues no nos importa mucho la ortodoxia (escrita, gramatical, sintáctica, o temática de cualquier texto que aspire a ser literario) de aquellos  a los que les preocupa tanto tanto tanto, que se quedan bloqueados, pero luego se desbloquean, y son capaces de hacer cosas que me encantan...
       
        Yo me bloqueo en otras cosas. Hacer la cama es una tarea complicadísima para mí; puedo llegar a extraviar la almohada por debajo de la cama. Y lo peor es que no bromeo. Porque gracia puede hacer; a mí me la suele hacer a posteriori. A priori y en el momento, me paso unos ratos malísimos. Crisis de ansiedad. Suelo tener un par de ellas al día. Con un par; sí señor, un par... Sudo la camisa como efecto colateral de dichas crisis. Dos al día...Y luego escuchas a alguien decir: "Jo, yo tuve una vez una crisis de ansiedad y lo pasé de mal...¡¡Fue horroroso!!!". No hombre no, o mujer. Que te acostumbras a vivir con los fantasmas. Bueno, un matiz, te acostumbras cuando te dan tregua.
       
     Eh, eh, pero yo no he venido a este lugar a hablar de mí. Es tan vulgar... No, yo he venido aquí a decir que LLUEVE (pues esa suele ser una noticia de carácter universal, nada individual ni egocéntrica, y es un gran salvavidas de inhibiciones en estrechos ascensores); y además, he venido a decir que hace frío y que no hace más de cuatro días estábamos en mangas, cortitas, de camiseta o niki...

    Llueve pues; y quiero decir que tras un despertar de campeonato, que no pienso relatar (es tan vulgar), y tras haber andado a toda leche (esto no lo había dicho, me parece) como si yo fuera un bipolar trastornado escuchando música algo trastornada de los noventa, y tras haber estado comiendo con mis padres y la campeona de mi vida, esta última está viendo una peli y yo ahora he bajado a un bar con wifi, pues la tableta de mi esposa es una pesadilla; y he bajado para decir que sigue lloviendo.

    La verdad es que me lo he pasado bien pero no sé, casi me provoca pudor el hecho de publicar este texto (es demasiado bueno para desperdiciarlo en un blog, y luego en facebook;  aunque me ocurre que en momentos pienso "esto está bien Rabella, muy bien" y en otros "no tienes perdón para escribir tanta nadería, haciendo perder el tiempo al santo lector con vulgaridades", ¿Será por eso que soy bipolar?; pero ahorita mismo pienso que es muy bueno y ya es demasiado tarde para no publicarlo, pues peores cosas he publicado y no me han echado de el lugar. Todavía).

         Nos vemos. Es Domingo sí, pero en unos días estamos a Viernes, o sea, esta vida es un chollo. Siempre hay fines de semana...

           ¿Había comentado que llueve en mi ciudad (porque es mía)?
              
   Por si acaso...

      Qué horror, ya le he dado a publicar. Van a pensar que soy tonto...